Se escludiamo muri ed oggetti contundenti, mi riempio il cuore di gioia ogni volta che l'altrui creatività mi colpisce con qualcosa che non mi aspetto.
La musica - ah, lammùsica .. - la musica mi rapisce in particolar modo.

- C'è poco da cui farsi rapire - direbbero i più superficiali di noi.
Infatti non è così, perché la passione brucia dietro l'angolo: in rete si trova la qualunque per soddisfare ogni palato, basta cercare. Anzi, direi che nella ricerca ho scoperto musica che non sapevo esistesse. Su MySpace, per esempio, c'è il mondo suddiviso in 90 generi musicali, fra cui lo psycobilly (?), il crunk (?) e il christian rap (..).
Qui ho scoperto Melma (1 filo angosciante) e Agatha (3 ragazze incazzate che lévati!).
E ci sono anche degli amici miei (Ezzylissen) che in questo periodo stanno soffiando sul fuego della passiòn que tiengo nel mi corazòn da mucho tiempo.
Nessuno di voi sarà così ingenuo da pensare che la musica più bella e interessante vi entri in casa così, spontaneamente ..

Infatti accendo la radio e sento MondoMarcio.
MondoMarcio? Perché non GloboZozzo? O GuanoStrano?
Magari loro sono giovani e io sono troppo vecchia per capirli, ma già tu ti fai chiamare MondoMarcio, cioè me la metti giù dura, e io? sepolta dalla muffa di questo mondo marcio? che faccio? Ascolto te che finalmente mi dài una speranza e canti - Questa è la mia vita e non c'è nessuna via d'uscita.

Caro MondoMarcio, capisco ciò che intendi, anch'io un ventennio fa ho avuto vent'anni, e l'ansia da prestazione è una gabbia comune, ma .. guarda bene: la vita è la via d'uscita.
Non incartiamoci come delle caramelle, eh? Su su ben duro .. che se fai così mi ammosci anche il resto della ciurma.
Con affetto
Regina
PS: non è che per caso vivi a Brescia?

Dopo MondoMarcio, la radio passa AnnaTatangelo
(ma che cazzo di radio sto ascoltando?)

Mammamia, sono passati 15 gg dall'ultimo post. Come vola il tempo, signorabbella.
E' che, come ho già detto, il mio inverno(^) è iniziato da qualche settimana, ed è iniziato con alcuni bei progetti (di cui saprete fra un po') che mi coinvolgono tutta, ma tutta tutta, dalla forfora in giù. Ho giusto avuto il tempo di occuparmi di qualche poveretto rovinato da un attacco di cagarella a spruzzo e di organizzare qualche giorno di vacanza.
Ah .. la vacanza.
Da un paio d'anni il principe mio consorte ed io ci concediamo qualche giorno in montagna a settembre, ché a settembre c'è poca gente, fa ancora caldo e si spende meno che il resto dell'anno.
Quand'ero bambina il mio regal padre (Barone Della Zuava nonché presidente del Club Del Mocassino Anonimo) mi portava con sé in giro per funghi, dove i funghi erano solo una scusa per rispolverare l'Indiana Jones che c'è dentro ognuno di noi, per ignorare i sentieri battuti e cagare sulle ortiche come dei selvaggi.
Durante queste interminabili ed energiche passeggiate il mio regal padre mi allietava con racconti di famiglia (forse per infondermi l'orgoglio del casato) e mi farciva di canzoni popolari e di tradizione alpina, da 'Quel mazzolin di fiori' a 'Boazze(*) della Valgardena'.
Nonostante la piacevolezza che accompagna questi ricordi d'infanzia, sono stata secoli senza andare in montagna fino, appunto, a un paio d'anni fa, con la riscoperta, accompagnata dal mio fido ed entusiasta consorte.

Dato il successo ottenuto col mio consorte - che stava alla montagna come il calcio odierno sta al gioco - questo anno la mia idea era di raggruppare un po' di gente e puntare verso il trentino. Già immaginavo lunghe scarpinate, speck e canederli, grappini e risate, magari una bella orgia d'altura, ma, ahimé, i nostri amici sono creature di laguna (palude?) che amano bivaccare in spiaggia e rosolare sotto questo inutile sole invernale(^) piuttosto che tirare fuori il fegato e guadagnarsi virilmente le vette dei monti. Sono delle oche senza fegato (ecco: ve l'ho detto), buone neanche per il paté.
Di fatto nessuna delle amiche oche sa a cosa sta rinunciando.

Oggi è festa nazionale qui a palazzo: fatemi gli auguri che è il mio compleanno.
Ora vado perché il principe mio consorte mi ha preparato le fettuccine col ragù.
Sono indecisa: non so se amo più lui o le fettuccine.
Proverò ad addentargli una chiappa.

(*)boazza: s. f. merda di vacca

Per sbeffeggiare questa ruvida estate costellata da palloni campioni e razzi katyusha, il principe mio consorte ed io abbiamo approfittato di un fantastico giorno di pioggia (ieri) per organizzare una bella gita al mare.
E' stato come andare allo zoo a vedere i turisti in cattività: frotte di famigliole color marrone vagavano fra i negozietti dei centri abitati come punti interrogativi alla ricerca di un buon motivo per esistere anche senza sole, portando a spasso i loro golf color salmone arrotolati sulle spalle e l'ingiustizia stampata sul viso.
Che estate crudele.
Ma coraggio: manca poco. I giorni già si sono accorciati visibilmente.
Sudare si suda, ma i fetidi torrenti che sbrodolavano le mie regali membra son tornati ad essere solo banali aloni (banaloni?).
Ogni anno, giunta a questo punto, attendo la fine dell'estate come si attende la fine di una cerimonia, cioè sperando che si dia una mossa.
La regina mia madre diceva che passato ferragosto - puff - di colpo arriva natale.
E dato che anche il natale mi è diventato una cerimonia del cazzo, sono praticamente proiettata verso la primavera del 2007, consapevole di avere nel frattempo tutto un inverno da sfogliare.
Chissà chi sarò, nella primavera del 2007.

Intanto, attenti al revival di fine estate: così come a natale risbuca sempre 'Last Christmas' del noto cantautore Giorgio Michele, prepariamoci a 'L'estate Sta Finendo' degli indimenticati fratelli Michael & Johnson Righeira.
Anch'io ho scritto una canzone di fine estate, si chiama 'Finalmente Posso Smettere Di Depilarmi Le Spalle'.